domingo, 9 de abril de 2023

MI PADRE

Fue un inmigrante en la tierra, un
aleteo de mariposa que se esfumó con la brisa y se alojó en los recuerdos.

Mi padre fue un caminito minúsculo que abrió sus surcos en tantos caminos.

Mi padre se aloja hoy en la memoria y vive la vida de los mfumbis, de las ánimas y de la genealogía rubricada en los huesos que cloquean historias de otros tiempos.

Mi padre ya no migra más. Me espera a la sombra de un semeruco mi padre.

Lilia Ferrer Morillo

viernes, 7 de abril de 2023

GENOCIDIO

Cuando en 1923 
Bélgica se apoderó de Ruanda
las Nieblas de África se tiñeron de sangre
los grandes lagos derramaron lágrimas de sangre
los gorilas de las altas montañas, alumbraron hijos de sangre
África dió a luz minerales de sangre. 

Cuando Bélgica estableció el horrendo
sistema de segregación racial
según el cual todo ruandés pertenecía
a uno de los tres grupos étnicos 
hutu, tutsi o twa, 
Belgica cometió crímen de sangre.

Cuando Bélgica llevó su cristiandad
con esa eufemística forma de nombrarse católicos
apostólicos del primer y último día,  
romanos que aportaron listas de civiles a la interahamwe 
y "trabajaron juntos" para atraer y encerrar
en sus templos a Ruanda segregada
hasta que ya no quedó ceniza sobre piedra

Obispos anglicanos, ¡culpables!
monjas católicas, ¡ culpables!
iglesias adventistas del septimo día, ¡culpables!
bautistas  y pentecostales, ¡culpables!
el vaticano y su corte real, ¡culpables!
metodistas libres, ¡culpables! 

Muy pocos los mártires...

Y los más culpables
la ruin asamblea de naciones que entregó Ruanda
que poco hizo por aquellos cien días de sangre 
de genocidio continuado, consumado
con aquel presidente demócrata en una casa blanca
también manchada de todas las sangres
la de Ruanda y de los pueblos y de tantas guerras
que nadie nombra
porque no ocurren en su norte occidental
en su propia vereda
o en sus torres gemelas con su corazón
financiero y sus cenizas de sangre.

Que la palabra que echamos a andar
no se olvide de nombrar que también es y ha sido culpable
la industria de medios que instala discursos de odio 
como aquella radio televisión libre de las mil colinas
que en Ruanda vomitó diales sangre en contra 
de los tutsis que en 1994 tenían una cruz de ceniza
diana de balas certeras 
balas de odio y de sangre. 

Lilia FerrerMorillo 
En Buenos Aires, a los 7 días de abril de 2023 
A 29 años del genocidio cometido en Ruanda
con el silencio cómplice de las naciones. 

¡Prohibido olvidar!
¡Nunca más!

#Ruanda
#genocidioderuanda

martes, 14 de marzo de 2023

MARIELLE

Maga de los tiempos, 
de la herencia negra
del fiero corazón de la Matria
África 

Marielle, 
insumisa, inquieta 
irreverente, consciente
necesaria para la lucha 
que nos sabe iguales

Marielle, 
resucitada de entre las cenizas 
del cementerio
de los negros nuevos


Marielle, 
redentora de los huesos 
dormidos en favelas nuestras, 
cercadas para disciplinar los días 
y no intentarlo todo

Marielle, 
flor que es eterna primavera en río 
y una voz que va traspasando 
el corazón herido

Marielle 
¡no habrá silencio ya! 

¡No!
No podrán detener la primavera

Lilia Ferrer Morillo

domingo, 26 de febrero de 2023

NO TENGO LENGUA MATERNA

Mi lengua yace muerta
en fosas a cielo abierto 
entre el cruce trasatlántico
de un barco negrero
y la peste que diezmó 
a ayomanes, jirajaras y gayones
del norte del sur que habito.

No tengo otra  lengua materna 
distinta al arrullo silencioso
de la vieja abuela 
que me exorciza 
en un mantra enrevesado
bañado mi cuerpo con el claro de luna
sembrado mi ombligo 
en una cumbre congelada 
frente al inmenso Caribe.

No tengo lengua materna.
Soy la nieta 
de tres mil lenguas fundidas 
en un único grito.

No tengo lengua materna.
Me he liberado de tus gramáticas perfectas.

Lilia Ferrer-Morillo 

jueves, 16 de febrero de 2023

ESCRIBIR SOBRE PIEDRA

Miguel Moya (2016)
Fortines de costas e islotes
corral de negros en piedemontes y serranías
fortalezas de roca caliza
porquerizas de sello y carimba.


Piedra antigua que testimonia la vida
la originaria de apóstatas 
abriendo surcos en conucos
ayer nombrados de primicia.

Piedra filosofal vertida en carimbas
de pieles y sombras
ébanos silentes
de bisures reptando caminos extraviados
de huevos prehistóricos anidados  en tu orilla.

Una junta de ancianas 
conjura la conciencia perdida
la conciencia extraviada
aquella dormida.

De Nuanal, El Cilantrillo y Macuquita
vienen sandiegueras, de La Chapa y Santa María
vienen de Conquema, Palenque y Guatarima
también de Macanillas, Uria y Santa Lucía.

Conjuran la tierra, las diosas, la vida
juran sobre piedras
aquellas escritas 
con los huesos
la sangre, en la roca  caliza.

Arman la rochela
que no hicieron antes
se escucha la risa
de las que abdican y hacen nuevas juras
escriben con piedras nunca más dormidas.

Lilia Ferrer Morillo
Pensando en la genealogía de las mujeres de serranía

miércoles, 8 de febrero de 2023

MI CASA



Fot.: Skid Robot (2014)
La calle toda es mi casa
y en ella me  desahuciaste
y  arrinconaste,
precarizaste
y abandonaste
en los vórtices
de tu hostil arquitectura
que me lleva y trae
me envuelve y duerme
en el ruido silente de esta ciudad en ruinas. 

La calle toda es mi casa
y me extravía para siempre
en este laberinto de piedras
arrinconado en su miedo pandémico
que hoy se resguarda
de la proxémica de otros cuerpos
habitados por pestes inoculadas
desterritorializadas
en mi casa.

La calle toda es mi casa
y de mis hijos e hijas 
que duermen, siempre duermen
en mis brazos crísticos 
que claman piedad
y nada saben de igualdad.

La calle toda es mi casa
y me exhortas 
y ordenas quedarme en casa.

El cielo abierto es mi casa
y siempre cumplo, 
me quedo en casa
sin sospechar cómo todos
salen de ella despavoridos 
de mi casa
la que habito
sin expensas ni condominio
mi casa
sin servicios 
la que me hiela de fríos
mi casa 
mi propiedad invadida
por millones
hoy reducidos. 

La calle toda es  mi casa
poblada por  otros seres, nocturnos
arrinconados, 
desechados, 
invisibles, 
para tus ojos, 
que ya no miran, 
y si nos miran, 
por un instante, 
solo un instante, 
desprevenido, nocturno
tú, nocturno
ya no miras, nocturno.

Sigo aquí, en mi casa.

Lilia Ferrer Morillo (2020)

sábado, 17 de diciembre de 2022

Se extravía

quién no ama
quién no llora
quién no siente

se extravía
quién no ve en una flor
más que una flor
con el universo en sus adentros
y sus aromas en sus afueras
se extravía
quién no se conmueve
y es de piedra
sal inerte
ante el grito de un niño
o su silencio que duele
se extravía
quién ausente
nada lo conmueve
el azote de la calandria
su tormenta silente
se extravía
quién no se devuelve...
Lilia Ferrer-Morillo
En Buenos Aires, embriagada de amor y en homenaje a bell hooks.
Descansa en nuestro Poder hermana

jueves, 15 de diciembre de 2022

Principio

El asma de la infancia 
se cuela en el sarcófago vacío 
de la arquitectura hostil 
que una noche olvidada 
se hizo magma 
en la hipodermis de Alpha. 

De su piel han brotado lirios azules.
Erguidos, los lirios, esperan el momento de partir...

Lilia Ferrer Morillo

jueves, 24 de noviembre de 2022

AGAPANTOS


A Hebe, Infinita!

Yo vi largos lirios africanos 
hacer la ronda de los jueves 
a las tres de la tarde 
en una Plaza que llovía pupilas enrojecidas
una Plaza que ensanchó sus alamedas 
hasta más allá del Río de la Plata 
para darte paso Madre de Mayo 
Madre de todos los tiempos 
Madre Matriada que nos naces 
toda vez que los agapantos paren 
sus minúsculas florecillas azules 
como el azul bandera, como el azul cielo 
como el azul de todos los mares azules 
que en sus costas divisan al niño 
que camina sobre las aguas 
de la Memoria 
que no naufraga más,

Yo vi agapantos crecerse en tus cenizas 
y nacer floridos, nacer erguidos 
y nacer-nos sumergidos 
en el tallo infinito 
que del otro lado del Riachuelo 
muralea una ronda a la luna 
una ronda de niñas 
una ronda que es la suma 
de todas las rondas de las tres de la tarde 
que nunca termina,

Yo vi agapantos nacer 
de tus cenizas 
ser Fénix contigo 
Fénix renacido 
antes de ser cenizas, 

Yo vi agapantos azules 
cubrir sus cientos de florecillas 
con pañuelos blancos 
atarlos a su largo cuello 
y ser caminos,

Yo vi agapantos hacerse caminos
en esta ronda triste
que jura ante tu propio juramento
rondar, rondar, rondar
ser camino... 

Lilia Ferrer Morillo 
En Buenos Aires, en este jueves de ronda a la Plaza de Mayo de las tres de la tarde que no termina

lunes, 21 de noviembre de 2022

SOY

El reflejo más húmedo
de mí-misma
deslizándome en mi propia lágrima,


Soy
transparencia acuosa
fijada en el ápice
del rocío que no cesa,

Soy
gota de recuerdo
atrapada en un único granizo
y todas sus lluvias congeladas
por los siglos de los siglos,
 


Soy
el agua muerta
de un mar que no respira
que yace erguidamente líquido
sin evaporarse en el jamás,
 
Soy
sal fosilizada
en tu hipodermis desnuda
resucitada en el acervo líquido
de influjos acuosos
a punto de estallar,
 
Soy
agua de mar
riachuelos y saltos
alimentados de lloviznas
que terminan en tempestad,
 
Soy
el estado más líquido
de los días
sin fin y sin forma,
como Ítaca, toda caminos
anhelando libertad.

Lilia Ferrer-Morillo
          

miércoles, 19 de octubre de 2022

A Pedro Muralla, mi padre


Hombre venido de Guatarima
y sus caminos de charamiscos y pájaros
donde florecen los úteros de la africanía 
preñada de sueños.



Pedro marimba y tambor,
llegado de tierras distantes,
tierras trasplantadas 
en el corazón de la Sierra coriana.

Pedro doblemente piedra,
también caipio y arigüaje,
con su pulpa blandita
amasada por aguas cristalinas
que brotan de pozos que inundan la lejanía.

Pedro Muralla,
evocado desde la memoria,
esa que entiende de razones
que vuelcan los días 
de amor y de sombras.

Pedro pueblo,
germinado en voces y pieles,
corazón y espíritu,
fuerza y coraje 
para salvar la vida.

El único reclamo,
haberte marchado 
antes 
de 
todos 
los 
tiempos.

Lilia Ferrer-Morillo

NO DA IGUAL

Si me nombras o me nombro no da igual Afribuku (2015) Mujer cubana En qué tempo o en qué ritmos no da igual Si es tu lengua o mi grito...