La palabra poesía...

viernes, 25 de junio de 2021

OCTUBRE

Uno de octubre
y eliges octubre
el mismo octubre del desembarco genocida
para anunciar tus medidas de rendición fondomonetarista.
 
Tú en octubre
olvidas, no sabes, no entiendes
que nuestra resistencia originaria
es la misma de la Tercera batalla de Tiocajas
y de la rebelión en la Amazonía
y de nuestros padres y madres
Manco Inca, Sairi Túpac
Túpac Amarú, Túpac Catari
del Cacique Enriquillo
del Hechicero Popé
y de los indios tairona
repeliendo fieramente al genocida.
 
Te crees octubre
pero olvidas, no sabes, no entiendes
que la nuestra es la gesta
de Fernando Daquilema y Manuela León
sublevados en contra del explotador.
 
Tú y tu octubre de vergüenza
ignoran nuestro octubre de resistencia. 
 
El nuestro no es un día
son todas nuestras vidas
las que silenciaste
pero que por siempre hablarán en nuestras voces.
 
Tú en octubre
ignoras, no sabes, no entiendes
que este octubre es mayo y junio de aquel noventa
y el alzamiento digno y avanzada definitiva
por nuestras lenguas, nuestros dioses, nuestras leyes
e identidad plurinacional.
 
Tú servilismo de octubre
ignora, no sabe, no entiende
que en octubre erupciona Abya yala
y despierta como nunca la Mama Pacha
para no olvidar-nos
de tu impronta genocida
armada de espadas y cruces.
 
Nos matas en octubre
pero olvidas, no sabes, no entiendes
que una y otra vez volvemos
por los siglos de nuestros siglos
siendo por siempre millones.
 
Nosotros en octubre
somos minga nacional indígena
somos marcha migrante en Centroamérica
tambien marcha campesina admirable
por el territorio, por nuestros muertos
por nuestros vivos
por nuestros dioses
por nuestras madres
por las abuelas y por nuestras hijas. 
 
Nosotros en octubre
levantamos nuestras voces por doquier
como una sola voz
todas nuestras voces
las apagadas, las olvidadas
las sometidas,
las ninguneadas
las postergadas
las diezmadas
las extraviadas
las resucitadas.
 
Te equivocaste de octubre
este y todos los que están por venir
¡nos pertenecen!
 
 
                 Lilia Ferrer-Morillo

 

jueves, 24 de junio de 2021

ZOLE

                A Almelina Carrillo, 
                porque Zole tiene nombre de mujer sin tiempo.
 
Carla Minelli, 2019, Zole

Agua
congelada
atrapada en el tiempo-viento,
como quien construye un viejo velero
en esa botella lanzada al mar,
dentro, una carta encriptada que nadie leerá jamás. 
 
¿Qué es esa cosa llamada tiempo?
 
Pangea ha debido nombrarse
más antigua que todos los tiempos,
silenciosa, paciente, sofocada y sin aliento.
Ella, los pies del árbol
Ella, el árbol sin tiempo
 
¿Dónde se ha ido el tiempo?
 
 
Candelaria que llueve fuego
Candelaria que suda hielo
exhala ahora congelado averno,
libera a aquella que antes cuidó tantas vidas,
a aquella que hoy es árbol herido
 
¿Quién se ha robado el tiempo-viento?
 
                                          Lilia Ferrer-Morillo 
                                          Zole, en IMBA Voces del Tiempo (Ciccus, 2019) 

miércoles, 23 de junio de 2021

CRUZ DE LAMPEDUSA

Cruz de Lampedusa

que en tu madero cargas el peso

de nuestro corazón herido.

 

Cruz de Lampedusa (2021) Novas do Eixo Atlántico
 ¡Oh sagrada Cruz de los perdidos!

sólo tú con tu espíritu náufrago,

con tus pies secos

y tu corazón mojado.

 Tú, abrazada a treinta y tres mil

almas moras

traídas de otros credos

anhelantes de mil sueños

obligadas a cruzar el mar prohibido.

 

Cruz erguida

con tu cuerpo de patera

tu corazón de cayuco

con tu viacrucis a cuestas.

 

Cruz viajera

que peregrinas los pasos perdidos

de los caídos en Lampedusa,

los ahogados en el grito.

 

Cruz extranjera, migrante y negra

Cruz de los criminalizados en el olvido,

¡Oh cruz de palo náufrago!

que en Europa santificas a los no venidos.

 

Cruz negra que en algún museo 

culminas tu glorioso recorrido,

no te olvides de nosotros

por favor, ¡yo te lo pido!

 

Lilia Ferrer-Morillo 

 

 

martes, 22 de junio de 2021

SUKALA

Extraviada para siempre en el mundo de Sukala
su empalagosa presencia nos va sumiendo
en el desvarío de sueños vencidos
donde la conciencia no existe más
no recuerda más
olvida.
 
Ha triunfado Sukala
rendida, rendida, rendidos
exhausta, rendida y dormida
queriendo no ser más olvido
me duermo, quietita
me rindo al olvido...

 

lunes, 21 de junio de 2021

ITZÁ

Todos los poemas para Itzá
marcarán el día equinoccial
del ritual de bajada a la tierra
del encuentro originario
en tus aguas encantadas Itzá.
 
Cada poema para Itzá
tejerá el nudo umbilical
que emerge del cenote sagrado
de nuestra peregrinación sin fin
al vientre de todos los orígenes Itzá.
 
Tu historia Itzá
en cada poema emplumado
en cada pirámide encriptada
en las adivinaciones del agua
está tu nombre Itzá.
 
 
                     Lilia Ferrer-Morillo

 

domingo, 20 de junio de 2021

ESCRIBIR SOBRE PIEDRA

Fortines de costas e islotes
corral de negros en piedemontes y serranías
fortalezas de roca caliza
porquerizas de sello y carimba.
 
Miguel Moya (2016) Tinglado de Güide
Piedra antigua que testimonia la vida
la originaria de apóstatas
abriendo surcos en conucos
ayer nombrados de primicia.
 
 
Piedra filosofal vertida en carimbas
de pieles y sombras
de ébanos silentes
de bisures reptando por caminos extraviados
de huevos prehistóricos anidados en tu orilla.
 
 
Una junta de ancianas
conjura la conciencia perdida
la conciencia extraviada
aquella dormida.
 
De Nuanal, El Cilantrillo y Macuquita
vienen sandiegueras, de La Chapa y Santa María
vienen de Conquema, Palenque y Guatarima
también de Macanillas, Uria y Santa Lucía.
 
Conjuran la tierra, las diosas, la vida
juran sobre piedras
aquellas escritas
con los huesos
la sangre, en la roca caliza.
 
Arman la rochela
que no hicieron antes
se escucha la risa
de las que abdican y hacen nuevas juras
escriben con piedras nunca más dormidas.
 
                           Lilia Ferrer Morillo
                           Pensando la genealogía de las mujeres de serranía

 

sábado, 19 de junio de 2021

TRAVESÍA

Ibra Niang, Senegal, 2020
Un minuto de arco 

y hundo mi cuerpo en la tierra, 

soy la duna del desierto 

fosilizada en tu recuerdo. 

 

Dos minutos de arco 

y a-ase hace fuego, 

mis brazadas se detienen  

y me hundo sobre tus huesos. 

 

 

Cinco minutos de arco 

y emerjo desde lo lejos, 

soy antílope, soy liebre

soy el dátil del desierto. 

 

Siete minutos de arco 

y el Magreb se me hace lento, 

cuento nudos que son arcos 

que me devuelven en silencio.

 

A décimas de tus costas

un cayuco se desborda,

he zozobrado en tu orilla 

soy los treinta y tres mil que no nombras. 

 

Lilia Ferrer-Morillo 

 

viernes, 18 de junio de 2021

DIÁSPORA

 

 
Si quieres seguir el rastro
de la diáspora africana en Buenos Aires,
descalza tus pies
y baja tu mirada
que allí, muy por debajo del asfalto,
duerme silente el empedrado
donde yacen nuestros huesos
y memorias adoquinadas.
 
Si quieres resarcir los imaginarios
sobre la diáspora africana en el Sur que somos,
vuelve tu mirada al Paraná y al Río de la Plata,
que allí, bajo el influjo de la gran Yemayá,
siguen intactas nuestras aspiraciones libertarias.
 
 
               Esc.: Lilia Ferrer-Morillo 
               Lectura: Poeta Janette Rodríguez (para el Estudio Maruto)

NO DA IGUAL

Si me nombras o me nombro

no da igual
en qué tempo o sus ritmos
no da igual
Afribuku (2015) Mujer cubana
si es tu lengua o mi grito
no da igual
si es mi barro o tus aguas
no da igual
si es mi silencio el que grita
no da igual
si camino la palabra
o me arrastro entre tus voces
no da igual
si tus dioses me bendicen
silenciando mis Orishas
no da igual
si tu vienes o yo vuelvo
no da igual
que me nombres o conjugues
no da igual
que decline en tu lengua
no da igual
que mi vientre sea hurgado
y arrancadas mis ancestras
no da igual
si amamanto otras pieles
no da igual
si me tienes o me tengo
no da igual
si es mi danza o tu canto
no da igual
si es el índigo del desierto
o el azul que tú me arrancas
no da igual
si me unges con tus óleos
o me fundo entre mis fuegos
no da igual.
 
              Lilia Ferrer-Morillo

jueves, 17 de junio de 2021

DESIERTO

El silencio es un cristal
que se quiebra a ratos
y se vuelve a crecer...
 
Está hecho de arenas del Sahara
de todas las arenas
de todos los desiertos
 
No se están quietas las arenas
de tanto silencio
viajan una y otra vez.
 
         Lilia Ferrer-Morillo

 

miércoles, 16 de junio de 2021

SILENCIO

Estamos solos en el rescate

nosotros y los muertos
escuchamos el silencio
cientos de voces
que se van sumando
a otras tantas cientos.
 
Fernando Botero, "Río Cuca", 2002

Cientos y siento
cómo migran las voces
cómo naufragan las voces
cómo se acallan las voces.
 
Las arrulladas
las postergadas
adormecidas
las alumbradas y silenciadas
preñadas de silencios.
 
 
 
Escuchamos el silencio
voz de fuego
piel de fuego
mar de fuego
ríos de fuego
llanto de fuego
no nacido.
 
Escuchamos el silencio
tu indiferente silencio.
 
 
Lilia Ferrer-Morillo

martes, 15 de junio de 2021

HAY SILENCIOS QUE SON CÓMPLICES SILENCIOS

 Hay silencios que son cómplices silencios

que hacen parte de lo que combatimos.

 

 Robert Demachy, Contrasts, 1904
Silencios cómplices

serviles al sistema

genuflexus silencio.

 

Inmoral silencio que tranquiliza su conciencia

y se dice "no es el momento"

es el silencio que se dice que lucha

mientras deshonra nuestra genealogía

¡Pobre silencio!

 

 

Le falta dignidad a este silencio 

¡Le falta valentía!

 

Combatimos el silencio

 

¡Les hace el trabajo a los asesinos!

 

           Lilia Ferrer-Morillo

domingo, 13 de junio de 2021

PIEL

Sorbí los jugos de tus poros abiertos
en la desfloración temprana de tus rituales mañaneros

Han quedado sedientos nuestros cuerpos dormidos
en el extravío de tantos mares muertos
de bogas sin ríos
de cuencas que anidan
gotas de aguas prehistóricas

Nacen de vuelta los ríos
en tu hipodermis expuesta

Fluyen, fluyen,
cristalinos riachuelos
en los surcos de tu epidermis despierta  

Corren, corren, tus brazos de Orinoco vivo
derramado en un océano sin nombre
que espera paciente el desborde
de nuestros humedales náufragos.

Lilia Ferrer-Morillo

ELLA

Getty Images
Ella

quién nerviosa recoge

ese mechón de cabello

y lo anida en el arco sutil de su oreja

y le ordena dejar de respirar

hasta que la noche sea

 

 

Ella

quién nerviosa pide permiso

para ser combativa

que se disculpa

por la palabra combativa

por su cuerpo combativo

por las transparencias combativas

por sus cabellos combativos

 

Ella

quién se excusa

por la palabra lanzada al viento

vertida sobre arenas combativas

sobre cuerpos no nacidos combativos

sobre marchas combativas

sobre gritos combativos

sobre tus pies descalzos combativos

 

Ella sabe

/siempre sabe/

que esos cabellos

volverán una y mil veces

sobre su frente

para confrontar la mirada

para sostener sus pensamientos

que se debaten

por la palabra en combate poetizada

 

Ella 

está por descubrir-se

que para combatir

no se le pide permiso al viento.

 

             Lilia Ferrer-Morillo

            Buenos Aires, 28 de agosto de 2019

EL BESO

Los labios bañados  por la única  gota de agua salobre   mineralizada  en los poros  jadeando  en fuga   tras rocas  prehistóric...