KUMI

 Al acero inerte que se templa

a la noche oscura que se oculta

a la primavera inversa que no nace

a la voz herida que se acalla.

 

A la emboscada criminal que no da la cara

al fuego líquido de las mañanas

al cruel avance de las cruzadas

y esa pastoral que no tiene alma.

 

Voy a conjurar la alquimia de las cosas

y encender una luz que no se apaga,

voy a invocar el encanto de los duendes

y fundir el frío acero de tus entrañas.

 

 

 

Voy a tatuar tu dolor sobre mi espalda

voy a hilvanar de voces las palabras

despojaré el silencio de los días

y bajaré al averno si hace falta.

 

Sembraré de orquídeas las mañanas

tapizaré de cayenas la alborada

voy a rezar un mantra que no cesa

hasta exorcizar el mal que hoy se acaba.

 

                              Lilia Ferrer-Morillo

                              IMBA Voces del tiempo, Ediciones Ciccus, 2019.

SOY

Soy
el reflejo más húmedo
de mí-misma
deslizándome en mi propia lágrima,

Soy
transparencia acuosa
fijada en el ápice
del rocío que no cesa,

Soy
gota de recuerdo
atrapada en un único granizo
y todas sus lluvias congeladas
por los siglos de los siglos,
 

Soy
el agua muerta
de un mar que no respira
que yace erguidamente líquido
sin evaporarse en el jamás,
 

Soy
sal fosilizada
en tu hipodermis desnuda
resucitada en el acervo líquido
de influjos acuosos
a punto de estallar,
 

Soy
agua de mar
riachuelos y saltos
alimentados de lloviznas
que terminan en tempestad,
 

Soy
el estado más líquido
de los días
sin fin y sin forma,
como Ítaca, toda caminos
anhelando libertad.

          Lilia Ferrer-Morillo

ME EXTRAVÍO

 

me extravío

en las cantarinas gargantas

de las mandevillas amarillas

que susurran tu nombre...

me abandono

a la vuelta de la línea casi imperceptible

de tus ojos gitanos...

 

 

 

me rindo

en la transparencia que nace del abismo

de tus signos y mis sentidos...

me hielo

en los sudores de cada poema maldito

del demonio baudelairiano que se agita

en mis hondonadas sin cesar...

naufrago

en el sueño sofocado

de tus caricias en mi cuello

al arribo de un cayuco

haciéndonos aguas

entre Canarias y la isla de Gorée...

y me hago cargo

del desierto de nostalgias conjuradas

por las dunas del Sahara que extravían tu nombre...

SUEÑOS

En la mesita de noche

guardo una vieja lámpara de aceite

con su mechurrio dispuesto

por si se devuelve la penumbra

que nunca pasa de largo.

En el lugar más recóndito de la única gaveta

guardo una cuchara de plata

que hará las veces de pequeña pala

con la que extraer los renacuajos imaginarios

que aprovechan la penumbra

para adentrarse en mis sueños.

 

Del otro lado del muro

las mandevillas amarillas afinan sus gargantas

para leerme el poema que no cesa

el de ladrillos rojos del kimbundu originario

que se pronuncia en todas las lenguas

de la Madre África.

Una batería dispuesta para hacer del sueño

el lugar privilegiado que todo lo puede

hasta acortar las cartografías que nos separan.

                                          Lilia Ferrer-Morillo

 

UNA

Lunática en tu poética

unas veces de eros

otras del diablo y dios

blasfémicos

en el poker

que nos apuesta...

 

            Lilia Ferrer-Morillo

SAARTJIE

Caminamos veredas de tierra

y en ellas recordamos tu nombre Saartjie

flor negra arrancada y trasplantada

en aquel jardín de un rey muerto.

 

Les Curieux en extase,  Copyright the Trustees of the British Museum

Tomamos el velo de tus labios internos

y con él cubrimos nuestras luchas de mujeres negras

sin bajar la mirada

ni aún caidas, ni aún muertas.

 

 

Saartjie khoikhoi y nómada

secuestrada del áfrica colonizada

y nombrada en lengua extranjera hotentotes

para borrar tu lengua originaria

humillar tu nombre y subyugar tu historia.

 

 

 

 

 

Saartjie esclavizada, vendida

explotada, cosificada, hipersexualizada

en una jaula exhibida, desnuda

simializada, animalizada

violada... siempre violada.

 

Saartjie venus

condenada a ser el horizonte opuesto

de aquella otra venus, la de calipigia

la del mármol muy blanco y las nalgas más bellas.

 

Pudo tanto el morbo supremacista

de la eugenesia y  racismo científico

que luego de matarte cada día

diseccionan tu sexo y justifican en sus formas

la desvergüenza de la infame supremacía blanca.

 

Caminamos en nuestros cuerpos negros

la esteatopigia racista

marcada con carimbas

en nuestras nalgas prominentes y abultadas

que nos hacen parte de tu genealogía Saartjie

una contigo Saartjie.

 

Nos nombramos contigo Saartjie X

en el khoikhoi ininteligible

que quisieron borrar 

de nuestros abultados labios

lengua poderosamente nuestra

rabiosamente viva.

 

Descansa en nosotras Saartjie,

que nosotras las negras 

no bajamos los brazos

para que no se caiga la tierra.

 

                                Lilia Ferrer Morillo

                                Saartjie, poema publicado en Revista Extrañas Noches, Año IV Nº ,  julio 2020

                                 

OCTUBRE

Uno de octubre

y eliges octubre

el mismo octubre del desembarco genocida

para anunciar tus medidas de rendición fondomonetarista.

 

Tú en octubre

olvidas, no sabes, no entiendes

que nuestra resistencia originaria

es la misma de la Tercera batalla de Tiocajas

y de la rebelión en la Amazonía

y de nuestros padres y madres

Manco Inca, Sairi Túpac

Túpac Amarú, Túpac Catari

del Cacique Enriquillo

del Hechicero Popé

y de los indios tairona

repeliendo fieramente al genocida.

 

Te crees octubre

pero olvidas, no sabes, no entiendes

que la nuestra es la gesta

de Fernando Daquilema y Manuela León

sublevados en contra del explotador.

 

Tú y tu octubre de vergüenza

ignoran nuestro octubre de resistencia. 

 

El nuestro no es un día

son todas nuestras vidas

las que silenciaste

pero que por siempre hablarán en nuestras voces.

 

Tú en octubre

ignoras, no sabes, no entiendes

que este octubre es mayo y junio de aquel noventa

y el alzamiento digno y avanzada definitiva

por nuestras lenguas, nuestros dioses, nuestras leyes

e identidad plurinacional.

 

Tú servilismo de octubre

ignora, no sabe, no entiende

que en octubre erupciona Abya yala

y despierta como nunca la Mama Pacha

para no olvidar-nos

de tu impronta genocida

armada de espadas y cruces.

 

Nos matas en octubre

pero olvidas, no sabes, no entiendes

que una y otra vez volvemos

por los siglos de nuestros siglos

siendo por siempre millones.

 

Nosotros en octubre

somos minga nacional indígena

somos marcha migrante en Centroamérica

tambien marcha campesina admirable

por el territorio, por nuestros muertos

por nuestros vivos

por nuestros dioses

por nuestras madres

por las abuelas y por nuestras hijas. 

 

Nosotros en octubre

levantamos nuestras voces por doquier

como una sola voz

todas nuestras voces

las apagadas, las olvidadas

las sometidas,

las ninguneadas

las postergadas

las diezmadas

las extraviadas

las resucitadas.

 

Te equivocaste de octubre

este y todos los que están por venir

¡nos pertenecen!

 

 

                 Lilia Ferrer-Morillo

 

ZOLE

                A Almelina Carrillo, 

                porque Zole tiene nombre de mujer sin tiempo.

 

Carla Minelli, 2019, Zole

Agua congelada

atrapada en el tiempo-viento,

como quien construye un viejo velero

en esa botella lanzada al mar,

dentro, una carta encriptada que nadie leerá jamás. 

 

¿Qué es esa cosa llamada tiempo?

 

Pangea ha debido nombrarse

más antigua que todos los tiempos,

silenciosa, paciente, sofocada y sin aliento.

Ella, los pies del árbol

Ella, el árbol sin tiempo

 

¿Dónde se ha ido el tiempo?

 

 

Candelaria que llueve fuego

Candelaria que suda hielo

exhala ahora congelado averno,

libera a aquella que antes cuidó tantas vidas,

a aquella que hoy es árbol herido

 

¿Quién se ha robado el tiempo-viento?

 

                                          Lilia Ferrer-Morillo 

                                          Zole, en IMBA Voces del Tiempo (Ciccus, 2019) 

CRUZ DE LAMPEDUSA

Cruz de Lampedusa

que en tu madero cargas el peso

de nuestro corazón herido.

 

Cruz de Lampedusa (2021) Novas do Eixo Atlántico

 ¡Oh sagrada Cruz de los perdidos!

sólo tú con tu espíritu náufrago,

con tus pies secos

y tu corazón mojado.

 Tú, abrazada a treinta y tres mil

almas moras

traídas de otros credos

anhelantes de mil sueños

obligadas a cruzar el mar prohibido.

 

Cruz erguida

con tu cuerpo de patera

tu corazón de cayuco

con tu viacrucis a cuestas.

 

Cruz viajera

que peregrinas los pasos perdidos

de los caídos en Lampedusa,

los ahogados en el grito.

 

Cruz extranjera, migrante y negra

Cruz de los criminalizados en el olvido,

¡Oh cruz de palo náufrago!

que en Europa santificas a los no venidos.

 

Cruz negra que en algún museo 

culminas tu glorioso recorrido,

no te olvides de nosotros

por favor, ¡yo te lo pido!

 

Lilia Ferrer-Morillo 

 

 

SUKALA

Extraviada para siempre en el mundo de Sukala

su empalagosa presencia nos va sumiendo

en el desvarío de sueños vencidos

donde la conciencia no existe más

no recuerda más

olvida.

 

Ha triunfado Sukala

rendida, rendida, rendidos

exhausta, rendida y dormida

queriendo no ser más olvido

me duermo, quietita

me rindo al olvido...

 

ITZÁ

Todos los poemas para Itzá

marcarán el día equinoccial

del ritual de bajada a la tierra

del encuentro originario

en tus aguas encantadas Itzá.

 

Cada poema para Itzá

tejerá el nudo umbilical

que emerge del cenote sagrado

de nuestra peregrinación sin fin

al vientre de todos los orígenes Itzá.

 

Tu historia Itzá

en cada poema emplumado

en cada pirámide encriptada

en las adivinaciones del agua

está tu nombre Itzá.

 

 

                     Lilia Ferrer-Morillo