LIBRO DE BAUTISMO DE ESCLAVOS: AÑO DEL SEÑOR DE MIL SETECIENTOS CINCUENTA Y CUATRO

En el asentamiento de Curimagua, muy cerca del lugar de Quiragua, me ha sido presentado por una mujer Xirahara un niño varón nacido de su unión libre y espontánea, como las aguas del imponente río Hueque, con el guerrero guineano Ousmane.

La madre, quien declara ser hija del maíz y de las estrellas, dice registrar a su hijo en el libro de los vivos y negarse a firmar con su palabra ágrafa, en cualquier libro diferente que no sea el de las genealogías libertarias.

La madre Xirahara dice que su vientre libre se niega rotundamente a aceptar que su hijo sea nombrado zambo, sea nombrado esclavo, sea nombrado pardo.

El padre, Ousmane, desde el silencio de la noche, le ha dicho que su hijo, nombrado por los viles como José Leonardo, viene en verdad de los Anagachi, Angola, Arara, Arache, Arobi - Bambi, Beñon, Barila, Binga, Bemba, Bran - Cachanga Cafo, Cambindo, Cabuta, Camoanda, Camaconda, Camojunda, Candala, Carabali, Casimba, Catangala, Cataloaqui, Catende, Congo, Cyle - Chalala, Chara - Ebia, Embuila, Fulo, Folopo, -Ganga, Guachi, Guaza, Guinea, Guunga, - Jerrero, Jiri – Luango-Mabala, Malemba, Mandele, Mandinga, Mina, Mobangombe, Mojinga, Monda, Mondongo, Mosanga, Matoangombe, Mugunchi - Nago - Popo - Quiboto, Quinene, Quisongo, Quisulo - Sape, Soso, Suchi, Sundi - Tacanga y de los Tari.

En noche conjurada de encanto de duendes gayones y jirajaras, la madre confiesa que el niño que la obligan a nombrar José Leonardo y a apellidar Chirino, es el elegido para traer a tierra firme las ideas libertarias de Haití, la Grande, Haití, la africana.

Sabe ella, Xirahara, que ahorcado su hijo por la Real Audiencia, la de Caracas, cortarán sus manos, traspasaran su garganta.

No le teme a la muerte colonizada, la mira a los ojos, la reta y le jura que ella, Xirahara, irá tras sus nietas, las hijas de su hijo, por toda la tierra donde han sido exiliadas.

Dado, firmado y registrado en Abya Yala, en el Libro de los Vivos de las naciones originarias que miran altivas el Caribe en su encuentro con la Madre Africana.

Lilia Ferrer-Morillo

A MI ME OCURRE QUE

en el plenilunio de la más recóndita noche

un ceretón se apodera de mi ánima errante

esa que ni es sueño ni es pesadilla

y me vuelve materia

y escribo en la piedra

le cruzo las aguas

le amarro la candela

orgasmica poesía

sin tiempo ceretón

me obliga a improvisar

primaria poesía

y me dicta sus normas

y ningunea las metrías

el muy ceretón

desnudo ceretón

sin reglas, sin ortografías

y el poema se espanta

del burlesco ceretón

sin canon y con hechicería

lo espero en un cruce de caminos

y le prendo candela

le quemo sus ropas

que corra desnudo

poema ceretón

piel de zapa ceretón

le exprimo sus jugos

y manan sus aguas

y lloran sus letras

maldita poesía.

Lilia Ferrer Morillo

Allá y siempre...

HAY MUJERES

Que nos pare la tierra
que nacemos entre las llamaradas
del rojo vivo encendido
del magma fundido
de los minerales prehistóricos
que se cuelan entre las líneas imperceptibles
de fallas que mantienen en vilo
capas tectónicas de olvidos
y nos nacemos montañas
crecidas del fallamiento
de todo lo creado
todo lo nacido.

Hay mujeres que estamos hechas
de aguas profundas, subterráneas, furtivas
que jamás conoceremos el sol
la luna las estrellas
y sus superficies.

En las profundidades insospechadas
somos nuestro propio sol
río subterráneo viviendo
al ras del núcleo externo líquido
de la tierra y sus orillas.
Hay mujeres que estamos hechas
de raíces de todo el universo vegetal
del planeta que nos abrazamos
debajo de la tierra
invisibles
pero más resistentes que
cualquier unión
o nudo gordiano que imaginemos
más allá de la capa vegetal externa que
sostiene la vida.

Hay mujeres que sí,
estamos hechas de memoria
todas, de historias
que nos narran
que se niegan
al silencio
al olvido
a la ausencia
de la palabra
de los sonidos
al borramiento
de la huella
la nuestra
de la faz
de la tierra
de sus profundidades
donde todas las raíces
todas las aguas
todos los fuegos
se encuentran.

Lilia Ferrer Morillo

Fot.: Carolina Maria de Jesus, Poeta de las favelas y del cuarto de los desechos.

INSOMNIA

Segun Aiyesan , Black Melanin,

2020.

Insomnia me despertó

de una madrugada extraviada,

con luz de dos lunas negras

me sumergió en sus cenizas volcánicas.

Y le miré sus caras

me recosté entre sus sábanas

naufragué en sus mares

y me perdí en su piel eclipsada.

Insomnia me acurrucó en su espalda

me desveló en sus sueños

y me durmió de vuelta

y me atormentó con su palabra.

Lilia Ferrer Morillo

NIGROMANTA

ph. Mijael Bergallo

 Invocación nigro-mante,

tu letra despiadadamente hechicera,

de amores negros

que atormentan legiones

de seres que habitan

mundos no-imaginados,

que están por nacer.

Letra necro-mantīa,
la que conjura mis pies descalzos
caminantes sobre brasas
de fuegos del tiempo,
sin siquiera quemarse,
porque están hechos de fuegos.

Invocación nigromante,
la de aquella mulata macondiana,
anotando amores extraviados
tras esa puerta desvencijada,
única forma de ganarle al olvido
que se presume eterno
en los cuerpos nigromantes
en tu piel desnuda nigro-mante.

Fiereza nigro-mante
la de la Negra Ofelia
esperando por siempre
los amores vaticinados
en las entrañas transparentes
de tu cuerpo de agua salobre
de tus humedales náufragos
de tu sexo nigro-mante.

Agonía nigromante,
tu conjugación babilónica
del Níger-negro
y tu insistencia prehistórica
en nombrarme magia negra
en adjetivarme magia negra
en sospecharme magia negra
de tus horas nigro-mantes.

Noviembre nigro-mante
el que renuncia
a las promesas de las barajas,
el de las gotas de aguas nigromantes
el de tu piel negra conjurada
por tu palabra nigro-mante.

Lilia Ferrer Morillo

MI MADRE

 

huele a barro recién mojado

y al humo de un fogón trepidante

que no se apaga,

 

Ella, mi madre

huele a naranjas, mandarinas y limoneros

color amarillo candela

mi madre,

 

 

 

Ella siempre huele

al maíz jojoto de largas espigas

que siembra y la siembran

mi madre,

 

En luna de cuarto menguante

y en noches plenilunadas

ella

mi madre

huele a café caturro recién colado,

 

Mi madre huele a jugo

de caña de azúcar liberada

en plantaciones extraviadas

mi madre,

 

Ella huele a jabón de tierra y a piedras

que son grandes huevos prehistóricos

mi madre,

huele a jazmines siempre floridos

y a geranios de mil colores

mi madre,

 

huele a bajareque recién juntado

con su materia orgánica viva

mi madre,

 

huele al pitirrí y a todas las aguas

legadas al mar Caribe

mi madre,

 

huele,

siempre huele mi madre...

 

               Lilia Ferrer-Morillo

RETRATO DE MI ABUELO

No, no es la balada de Guillén
cantando a sus dos abuelos,
uno blanco, el otro negro.

Es la invocación de las turas,
trayendo a mi abuelo indio y al otro,
mi abuelo negro.

Primo y Chico Cano,
Uno extraviado en el suelo,
el otro desarraigado en el tiempo.

Dos retratos guardo de mis abuelos
Uno que desdibuja sus cuerpos
el otro, que los retrata ya muertos.

 

Qué de estéticas y sus simbólicas
mintiendo sobre mis abuelos.

Sus vestidos y sus pieles
No es el abuelo de mis recuerdos.

Inclinado sobre la tierra
y una escardilla arando el viento.

Y la tierra que no es suya
ni de sus hijos, ni de sus nietos.

El retrato de mi abuelo muerto,
no está cenando, está durmiendo.

Y la viuda, y las hijas
con sus mantillas, sus velos negros.

El retrato de mis abuelos
es el retrato de mis recuerdos.

Es el abuelo que es negro
el otro, mi abuelo indio
el jirajara, el de las turas,
son los abuelos de mi recuerdo.
 

Lilia Ferrer-Morillo

Fot.: Mi abuelo Chico Cano, en "El Palenque", 

Sierra de Coro, la tierra que nunca fue suya, 

ni de sus hijos, ni de sus nietas.

LOS BLANCOS ME EXPLICAN COSAS

Quiénes han leído el libro de Rebecca Solnit, Los hombres me explican cosas (2014) seguramente adviertan los paralelismos que voy a intentar a continuación, y desde una perspectiva étnico-racial, con el título de este escrito. Y es que Rebecca nos va diciendo cómo los hombres que nos explican cosas “limitan a las mujeres; limitan el espacio para hablar, para ser escuchadas, para tener derechos, para participar, para ser respetadas, para ser seres humanos libres y completos”.

Sobre los hombres que explican cosas, no se trata de las cosas que no sabemos las mujeres, se trata exactamente de aquello que sabemos y en lo que somos planetariamente silenciadas, borradas, aniquiladas como iguales, como participantes, como seres humanos con derechos, incluso demasiado a menudo, como seres vivos.

Hasta aquí tomo lo escrito por Rebecca, mujer estadounidense, escritora, académica, “intelectual", blanca, que reconoce no haber sido oprimida o, al menos, no cree haber estado notablemente oprimida no obstante haber tenido que transitar y casi que, meticulosamente inventariar, las tantas veces que los hombres le explicaron cosas, incluso cosas sobre los libros publicados por la propia Rebecca, desconociendo que estaban frente a la autora.

Como aún el mes de marzo no termina su tránsito temporario en el que recordamos e insistimos en las luchas de las mujeres por nuestros derechos históricamente negados, por ser sujetas doblemente oprimidas por el sistema capitalista heteropatriarcal, por la clase y por el género, aprovecho para recordar los debates abiertos sobre el lugar de los hombres en las marchas del #8M.

Es un hecho aceptado por los feminismos que el lugar de los hombres en las movilizaciones masivas y planetarias del #8M no es el lugar de los protagonismos, o de la usurpación de espacios, de la toma de la palabra, ni siquiera es el lugar de quién sostiene la pancarta.

Le exigimos a los hombre que se corran de la escena, que aplaquen sus egos y sus impulsos casi naturales de “explicarnos cosas”, menos aún si “esas cosas” son sobre los temas que los feminismos impulsan, que son deudas históricas atravesadas por violencias de género que se reproducen en cada espacio de la vida en sociedad.

En este ejercicio de paralelismos, me retrotraigo 171 años atrás, a la Convención de Mujeres en Akron, Ohio, del 29 de mayo de 1851, cuando una mujer que había sido esclavizada tomó la palabra y preguntó: ¿Acaso no soy una mujer? Sí, se trataba de Sojourner Truth, quien valía menos que una vaca o, peor aún, menos que algún objeto inerte, inanimado, aunque ella, Sojourner, podía engendrar y había engendrado vidas para la sostenibilidad del sistema de producción esclavista sobre el que descansa hoy día el rancio, voraz y aún segregacionista, sistema de producción y explotación capitalista.

Oportuno es recordar que las grandes fortunas de este tiempo histórico que habitamos, fueron amasadas con los genocidios de los pueblos originarios para la toma sangrienta y usurpación de sus tierras y grandes recursos, como también con los huesos y tracción a sangre de esclavizadas y esclavizados sometidos a los horrores de la trata esclavista colonial.

Pero volvamos a Sojourner Truth y su valiente toma de la palabra. Quién si no ella podía hablar en primera persona sobre las opresiones de las mujeres negras y comunidades segregadas y esclavizadas y, como diría Rebecca Solnit, hoy “silenciadas, borradas, aniquiladas como iguales, como participantes, como seres humanos con derechos, incluso demasiado a menudo, como seres vivos.”

Y es aquí donde “los blancos me explican cosas”. Y lo hacen exactamente el día decretado por la Asamblea General de las Naciones Unidas como el Día Internacional por la Eliminación de la Discriminación Racial, cuando se recuerda la Masacre de Shaperville del 21 de marzo de 1960, cuando la policía sudafricana abrió fuego sobre manifestantes en contra del sistema de pases del régimen de aphartheid y segregación racial de Sudáfrica.

Estableciendo un nuevo paralelismo, cuando “los blancos me explican cosas” sobre el racismo, discriminación racial, xenofobia y formas conexas de discriminación, a los que hemos sido y somos sometidas las personas negras y originarias, no puedo sino recordar que así como el #8M las mujeres exigimos que los hombres se hagan a un lado y abandonen los protagonismos, la usurpación de espacios, la toma de la palabra y el lugar de quién sostiene la pancarta, las personas que hemos transitado históricamente las opresiones raciales discriminatorias, exigimos lo propio.

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Para cerrar esta nota reflexiva y, dados los comentarios que surgieron producto de un pensamiento que saltó de mis dedos a la digitalidad que también habitamos por estas redes sociales, sumo dos o tres elementos más para el debate.

Están ampliamente documentados las disertaciones en torno a categorías polisemánticas como “negritud” y “blanquitud”, las cuáles han sido señaladas como categorías racistas, especialmente sobre el origen del negro que empieza a existir a partir del momento mismo de la iniciación de la trata esclavista. Es fuera de África donde las y los originarios de las múltiples naciones esclavizadas, se descubren a sí mismos, en la mirada del otro que es su opresor, como negros.

Históricamente, fue el opresor imperialista, colonialista y segregacionista, quién se hizo de instrumentos jurídicos y estructuras orgánicas en cada época para legalizar y ratificar la inferiorización de sujetas y sujetos sometidos a los horrores de la esclavización y segregación racial. Desde un código negro (Code Noir) que sirvió como instrumento de colonización de los territorios africanos y la esclavización de no-sujetos sometidos a trata, pasando por sistemas de organización social, militar y hasta eclesial, como el Batallón o Cuerpo de Castas o de Naturales, Pardos y Morenos de Infantería del Virreinato del Río de La Plata, las denominadas leyes Jim Crow que sostuvieron la segregación racial en EEUU más allá de la segunda mitad del pasado Siglo XX, hasta las leyes que sostuvieron el sistema de apartheid en la Sudáfrica de la propia Masacre de Shaperville ya citada.

Los anteriores son solamente pocos casos de tantos y tantos que explican un entramado legal, social y cultural que históricamente segregó a partir de la inferiorización de lo que denominaron desde un enfoque biologicista, las razas. Y las razas eran portadoras de un color, o de colores.

Fue con la independencia de Haití del estado opresor francés en 1804, cuando esta república se declaró constitucionalmente como la primera República negra del continente. Me atrevo a decir que con ello, Haití devolvió la mirada al colonizador y lo hizo con sus propias palabras, sus propias categorías, para restarle odios al discurso del opresor.

Negro es así una categoría política erigida como bandera por los movimientos libertarios de Haití y otros tantos movimientos por los derechos civiles de personas racializadas que heredamos opresiones en forma de discrimación racial en la actualidad.

Como categoría política, lo negro no es, en este continente, un portador de color. Esto es así porque pasa precisamente por un proceso político de reconocimiento de la ascendencia africana en la propia genealogía. Simplificar cromáticamente lo negro es negar, por ejemplo, que somos hijas e hijos de violaciones en las plantaciones donde la reproducción del vientre negro estaba diseñado para perpetuar el sistema esclavista que si bien, fue superado, ha mutado en formas de neoesclavismos que descansan sobre la discriminación racial que combatimos.

 

                                                                                                           Lilia Ferrer-Morillo

                                  Ciudad de Buenos Aires, a los 23 días del mes de marzo de 2022

MOSI

                

 

 A Orlando Figuera, el primero en kikongo,

  lengua bantú que nos hace verbo y tiempo.

 

Mayo invernal que languidece

y una colonia tricolor se va agolpando

como enjambre cardumen

como banco de humanos

que van y que vienen

iguales, pero separados. 

 

Y nueces de palmas se agitan

van de una mano a la otra

de la otra a la tierra

de la tierra al fuego

¡Cosecha amarga!

La misma de ayer y de antes. 

 

Piel negra que se desnuda

que corre angustiosa,

desnudos sus surcos

desnudos sus sueños. 

 

Y el aire se impregna de un cuerpo prendido

iluminadas sus alas de Fénix herido. 

 

¡No le mató la neumonía, le mató Dallas! 

 

No hubo árbol, ni raíces, ni hojas heridas

sólo fuego y sangre

hipodermis desnuda y desprendida

por aquellos iguales, pero separados

por aquellos que hoy duermen sus conciencias

con la falsa bandera de la misión cumplida.

 

                         Lilia Ferrer-Morillo, IMBA: Voces del tiempo,

                         Ediciones Ciccus, 2019.

EMBRUJO

 

Che Rosales, 2012

Exorcisé

embrujos que desde los sueños

insisten en devolvernos

al estado larvario

que nos impide florecer.

 

 

Conjuré

cristales rotos que fractalizan

el espíritu en un millón de caminos dispersos

que conducen

a la nada egocéntrica.

 

Sellé

de una vez y para siempre

los surcos sangrantes

de pieles transparentadas

por el chicote anudado

que no volverá jamás.

 

Cerqué

ríos antiguos de aguas salobres

germinados en conductos lagrimales

que no cesaban de llorar.

 

Liberé

a las abuelas

y a la tatarabuela de mi abuela

viajeras, desde antes, viajeras

para que descansen en mi paz.

 

Vuelvo a los sueños

y no hay contra

que nos impida ser...

 

Lilia Ferrer-Morillo

MIÉRCOLES DE CENIZAS

De sangre y duna viva

del desierto sahariano expoliado en las botas

de mercenarios franceses

que en Mali defecaron en su abismo

la operación Barján que siguió a Serval

y a otras y otras más

que ya nadie recuerda

todas, desde el cuerno de África

al golfo de Guinea, intervencionistas,

las del despojo

disfrazado de libertad. 

 

 

Miércoles de cenizas

las vertidas por las tropas de ocupación israelí

confiscando dunams hasta el horizonte

de la tierra Palestina

derribando olivos, hombres, mujeres y niños

con el silencio cómplice de las naciones

unidas del mundo. 

 

Miércoles de cenizas

las del Pueblo Saharaui

resisitiendo la traición seguida de muerte

herida de muerte

partida en mil corazones

ocupado, anexado, de facto

en complicidad con los poderosos

de siempre, de antes, de ahora. 

 

Miércoles de cenizas

las de jóvenes combatientes que en Malvinas

se quedaron para siempre hasta la liberación

definitiva por la soberanía del territorio

de la historia de los sueños

de la vida. 

 

Miércoles de cenizas

las de los niños del hambre de Yemen

y todos los derechos humanos violados

a plena luz del día

sin que un solo tipograf

se inmute siquiera ante la vergüenza de una guerra

que no tiene final. 

 

Miércoles de cenizas

las de la guerra fratricida en el Donbás

que es anterior a esta neoguerra

que es la del odio, de todos los odios

el que asesinó miles y miles

antes, mucho antes

de que una sola nueva bala

haya sido disparada.

 

Miércoles de cenizas

las de los postergados de la tierra

los invisibles llamados nadies

no vacunados ni inmunizados

los de las fosas que son comunes

los olvidados muertos del hambre

los inferiores muertos de olvido

desaparecidos en democracias

acurrucados muertos de frío

daños colaterales en todas tus guerras

los de la diáspora que se desplaza

esclavizados que se extravían

los secuestrados ajusticiados

muertos del hambre

muertos de olvido. 

 

12 horas y cero minutos

de un tiempo posterior

en las líneas imaginarias del Sur global,

el Fénix ha renacido desde todas las cenizas.

¡Vive para siempre!

 

 

Lilia Ferrer-Morillo

Estas cenizas están inacabadas 

como inacabadas están las guerras que las originan.