lunes, 19 de junio de 2023

CLEMENTINA MANDARINA

Duerme ya el otoño
y Clementina Mandarina
cubre sus gajitos
con medias de seda
y guantes de lana.

Un abrigo lanudo
abrigo de plata
abraza a la niña
la pequeña aldeana.

Gotitas de rocío
mojan su nariz
pequeñitas alas
de mariposa viajera
de mariposa monarca.

Hilos de algodón
pulsan los latidos
de la pequeña niña
niña mariposa
que eleva sus alas.

Clementina Mandarina
celebra el otoño
juega a la rayuela
con guantes de seda
y abrigo de lana.

Lilia Ferrer-Morillo
A Vicky
Mi Clementina Mandarina, mi mariposa monarca

No soy la madre y el padre de mis hijos

El padre ausente de mis hijos es letra repatriada en el sello húmedo de una oficina pública un antipoeta maldito el abandono teñido de sangre la existencia que no fue.

El padre ausente de mis hijos es letra chica en las necrológicas de un periódico inexistente anunciación del olvido borramiento de todo lo creado hoguera de toda atadura el vínculo que no fue.

El padre ausente de mis hijos es piel despojada de jugos esenciales lluvia confundida con llantos sangre mitomaníaca descascarando palabras ilusionista de los sueños la presencia que no fue.

El padre ausente de mis hijos me acusa de sus ausencias se inventa otras vidas con causas pendien-presentes sonríe la sonrisa bondadosa de los viejos levanta un teléfono rojo en fechas marcadas en el calendario nombra a mis hijos como si fueran suyos se apropia de los recuerdos finge la presencia que no fue.

El padre ausente de mis hijos dice que soy madre y padre de mis hijos finge orgullo hilvana una sonrisa dice que lo hice bien celebra mi lucha finge otra vez demencia la demencia del ausente la violencia del ausente del padre que no es.

Lilia Ferrer-Morillo

martes, 13 de junio de 2023

EL BESO

Los labios bañados 
por la única 
gota de agua

salobre
 
mineralizada 
en los poros 
jadeando 

en fuga
 
tras rocas 
prehistóricas 
que sellen
 
para siempre
 
la caverna 
que es tu boca
 
oscura 
húmeda 
profunda
 
que conduce
 
al centro 
de mi universo
 
volcado
 
de placer.

Lilia Ferrer-Morillo

domingo, 9 de abril de 2023

MI PADRE

Fue un inmigrante en la tierra, un
aleteo de mariposa que se esfumó con la brisa y se alojó en los recuerdos.

Mi padre fue un caminito minúsculo que abrió sus surcos en tantos caminos.

Mi padre se aloja hoy en la memoria y vive la vida de los mfumbis, de las ánimas y de la genealogía rubricada en los huesos que cloquean historias de otros tiempos.

Mi padre ya no migra más. Me espera a la sombra de un semeruco mi padre.

Lilia Ferrer Morillo

viernes, 7 de abril de 2023

GENOCIDIO

Cuando en 1923 
Bélgica se apoderó de Ruanda
las Nieblas de África se tiñeron de sangre
los grandes lagos derramaron lágrimas de sangre
los gorilas de las altas montañas, alumbraron hijos de sangre
África dió a luz minerales de sangre. 

Cuando Bélgica estableció el horrendo
sistema de segregación racial
según el cual todo ruandés pertenecía
a uno de los tres grupos étnicos 
hutu, tutsi o twa, 
Belgica cometió crímen de sangre.

Cuando Bélgica llevó su cristiandad
con esa eufemística forma de nombrarse católicos
apostólicos del primer y último día,  
romanos que aportaron listas de civiles a la interahamwe 
y "trabajaron juntos" para atraer y encerrar
en sus templos a Ruanda segregada
hasta que ya no quedó ceniza sobre piedra

Obispos anglicanos, ¡culpables!
monjas católicas, ¡ culpables!
iglesias adventistas del septimo día, ¡culpables!
bautistas  y pentecostales, ¡culpables!
el vaticano y su corte real, ¡culpables!
metodistas libres, ¡culpables! 

Muy pocos los mártires...

Y los más culpables
la ruin asamblea de naciones que entregó Ruanda
que poco hizo por aquellos cien días de sangre 
de genocidio continuado, consumado
con aquel presidente demócrata en una casa blanca
también manchada de todas las sangres
la de Ruanda y de los pueblos y de tantas guerras
que nadie nombra
porque no ocurren en su norte occidental
en su propia vereda
o en sus torres gemelas con su corazón
financiero y sus cenizas de sangre.

Que la palabra que echamos a andar
no se olvide de nombrar que también es y ha sido culpable
la industria de medios que instala discursos de odio 
como aquella radio televisión libre de las mil colinas
que en Ruanda vomitó diales sangre en contra 
de los tutsis que en 1994 tenían una cruz de ceniza
diana de balas certeras 
balas de odio y de sangre. 

Lilia FerrerMorillo 
En Buenos Aires, a los 7 días de abril de 2023 
A 29 años del genocidio cometido en Ruanda
con el silencio cómplice de las naciones. 

¡Prohibido olvidar!
¡Nunca más!

#Ruanda
#genocidioderuanda

martes, 14 de marzo de 2023

MARIELLE

Maga de los tiempos, 
de la herencia negra
del fiero corazón de la Matria
África 

Marielle, 
insumisa, inquieta 
irreverente, consciente
necesaria para la lucha 
que nos sabe iguales

Marielle, 
resucitada de entre las cenizas 
del cementerio
de los negros nuevos


Marielle, 
redentora de los huesos 
dormidos en favelas nuestras, 
cercadas para disciplinar los días 
y no intentarlo todo

Marielle, 
flor que es eterna primavera en río 
y una voz que va traspasando 
el corazón herido

Marielle 
¡no habrá silencio ya! 

¡No!
No podrán detener la primavera

Lilia Ferrer Morillo

domingo, 26 de febrero de 2023

NO TENGO LENGUA MATERNA

Mi lengua yace muerta
en fosas a cielo abierto 
entre el cruce trasatlántico
de un barco negrero
y la peste que diezmó 
a ayomanes, jirajaras y gayones
del norte del sur que habito.

No tengo otra  lengua materna 
distinta al arrullo silencioso
de la vieja abuela 
que me exorciza 
en un mantra enrevesado
bañado mi cuerpo con el claro de luna
sembrado mi ombligo 
en una cumbre congelada 
frente al inmenso Caribe.

No tengo lengua materna.
Soy la nieta 
de tres mil lenguas fundidas 
en un único grito.

No tengo lengua materna.
Me he liberado de tus gramáticas perfectas.

Lilia Ferrer-Morillo 

jueves, 16 de febrero de 2023

ESCRIBIR SOBRE PIEDRA

Miguel Moya (2016)
Fortines de costas e islotes
corral de negros en piedemontes y serranías
fortalezas de roca caliza
porquerizas de sello y carimba.


Piedra antigua que testimonia la vida
la originaria de apóstatas 
abriendo surcos en conucos
ayer nombrados de primicia.

Piedra filosofal vertida en carimbas
de pieles y sombras
ébanos silentes
de bisures reptando caminos extraviados
de huevos prehistóricos anidados  en tu orilla.

Una junta de ancianas 
conjura la conciencia perdida
la conciencia extraviada
aquella dormida.

De Nuanal, El Cilantrillo y Macuquita
vienen sandiegueras, de La Chapa y Santa María
vienen de Conquema, Palenque y Guatarima
también de Macanillas, Uria y Santa Lucía.

Conjuran la tierra, las diosas, la vida
juran sobre piedras
aquellas escritas 
con los huesos
la sangre, en la roca  caliza.

Arman la rochela
que no hicieron antes
se escucha la risa
de las que abdican y hacen nuevas juras
escriben con piedras nunca más dormidas.

Lilia Ferrer Morillo
Pensando en la genealogía de las mujeres de serranía

miércoles, 8 de febrero de 2023

MI CASA



Fot.: Skid Robot (2014)
La calle toda es mi casa
y en ella me  desahuciaste
y  arrinconaste,
precarizaste
y abandonaste
en los vórtices
de tu hostil arquitectura
que me lleva y trae
me envuelve y duerme
en el ruido silente de esta ciudad en ruinas. 

La calle toda es mi casa
y me extravía para siempre
en este laberinto de piedras
arrinconado en su miedo pandémico
que hoy se resguarda
de la proxémica de otros cuerpos
habitados por pestes inoculadas
desterritorializadas
en mi casa.

La calle toda es mi casa
y de mis hijos e hijas 
que duermen, siempre duermen
en mis brazos crísticos 
que claman piedad
y nada saben de igualdad.

La calle toda es mi casa
y me exhortas 
y ordenas quedarme en casa.

El cielo abierto es mi casa
y siempre cumplo, 
me quedo en casa
sin sospechar cómo todos
salen de ella despavoridos 
de mi casa
la que habito
sin expensas ni condominio
mi casa
sin servicios 
la que me hiela de fríos
mi casa 
mi propiedad invadida
por millones
hoy reducidos. 

La calle toda es  mi casa
poblada por  otros seres, nocturnos
arrinconados, 
desechados, 
invisibles, 
para tus ojos, 
que ya no miran, 
y si nos miran, 
por un instante, 
solo un instante, 
desprevenido, nocturno
tú, nocturno
ya no miras, nocturno.

Sigo aquí, en mi casa.

Lilia Ferrer Morillo (2020)

sábado, 17 de diciembre de 2022

Se extravía

quién no ama
quién no llora
quién no siente

se extravía
quién no ve en una flor
más que una flor
con el universo en sus adentros
y sus aromas en sus afueras
se extravía
quién no se conmueve
y es de piedra
sal inerte
ante el grito de un niño
o su silencio que duele
se extravía
quién ausente
nada lo conmueve
el azote de la calandria
su tormenta silente
se extravía
quién no se devuelve...
Lilia Ferrer-Morillo
En Buenos Aires, embriagada de amor y en homenaje a bell hooks.
Descansa en nuestro Poder hermana

jueves, 15 de diciembre de 2022

Principio

El asma de la infancia 
se cuela en el sarcófago vacío 
de la arquitectura hostil 
que una noche olvidada 
se hizo magma 
en la hipodermis de Alpha. 

De su piel han brotado lirios azules.
Erguidos, los lirios, esperan el momento de partir...

Lilia Ferrer Morillo

NO DA IGUAL

Si me nombras o me nombro no da igual Afribuku (2015) Mujer cubana En qué tempo o en qué ritmos no da igual Si es tu lengua o mi grito...