LIBRO DE BAUTISMO DE ESCLAVOS: AÑO DEL SEÑOR DE MIL SETECIENTOS CINCUENTA Y CUATRO

En el asentamiento de Curimagua, muy cerca del lugar de Quiragua, me ha sido presentado por una mujer Xirahara un niño varón nacido de su unión libre y espontánea, como las aguas del imponente río Hueque, con el guerrero guineano Ousmane.

La madre, quien declara ser hija del maíz y de las estrellas, dice registrar a su hijo en el libro de los vivos y negarse a firmar con su palabra ágrafa, en cualquier libro diferente que no sea el de las genealogías libertarias.

La madre Xirahara dice que su vientre libre se niega rotundamente a aceptar que su hijo sea nombrado zambo, sea nombrado esclavo, sea nombrado pardo.

El padre, Ousmane, desde el silencio de la noche, le ha dicho que su hijo, nombrado por los viles como José Leonardo, viene en verdad de los Anagachi, Angola, Arara, Arache, Arobi - Bambi, Beñon, Barila, Binga, Bemba, Bran - Cachanga Cafo, Cambindo, Cabuta, Camoanda, Camaconda, Camojunda, Candala, Carabali, Casimba, Catangala, Cataloaqui, Catende, Congo, Cyle - Chalala, Chara - Ebia, Embuila, Fulo, Folopo, -Ganga, Guachi, Guaza, Guinea, Guunga, - Jerrero, Jiri – Luango-Mabala, Malemba, Mandele, Mandinga, Mina, Mobangombe, Mojinga, Monda, Mondongo, Mosanga, Matoangombe, Mugunchi - Nago - Popo - Quiboto, Quinene, Quisongo, Quisulo - Sape, Soso, Suchi, Sundi - Tacanga y de los Tari.

En noche conjurada de encanto de duendes gayones y jirajaras, la madre confiesa que el niño que la obligan a nombrar José Leonardo y a apellidar Chirino, es el elegido para traer a tierra firme las ideas libertarias de Haití, la Grande, Haití, la africana.

Sabe ella, Xirahara, que ahorcado su hijo por la Real Audiencia, la de Caracas, cortarán sus manos, traspasaran su garganta.

No le teme a la muerte colonizada, la mira a los ojos, la reta y le jura que ella, Xirahara, irá tras sus nietas, las hijas de su hijo, por toda la tierra donde han sido exiliadas.

Dado, firmado y registrado en Abya Yala, en el Libro de los Vivos de las naciones originarias que miran altivas el Caribe en su encuentro con la Madre Africana.

Lilia Ferrer-Morillo

A MI ME OCURRE QUE

en el plenilunio de la más recóndita noche

un ceretón se apodera de mi ánima errante

esa que ni es sueño ni es pesadilla

y me vuelve materia

y escribo en la piedra

le cruzo las aguas

le amarro la candela

orgasmica poesía

sin tiempo ceretón

me obliga a improvisar

primaria poesía

y me dicta sus normas

y ningunea las metrías

el muy ceretón

desnudo ceretón

sin reglas, sin ortografías

y el poema se espanta

del burlesco ceretón

sin canon y con hechicería

lo espero en un cruce de caminos

y le prendo candela

le quemo sus ropas

que corra desnudo

poema ceretón

piel de zapa ceretón

le exprimo sus jugos

y manan sus aguas

y lloran sus letras

maldita poesía.

Lilia Ferrer Morillo

Allá y siempre...

HAY MUJERES

Que nos pare la tierra
que nacemos entre las llamaradas
del rojo vivo encendido
del magma fundido
de los minerales prehistóricos
que se cuelan entre las líneas imperceptibles
de fallas que mantienen en vilo
capas tectónicas de olvidos
y nos nacemos montañas
crecidas del fallamiento
de todo lo creado
todo lo nacido.

Hay mujeres que estamos hechas
de aguas profundas, subterráneas, furtivas
que jamás conoceremos el sol
la luna las estrellas
y sus superficies.

En las profundidades insospechadas
somos nuestro propio sol
río subterráneo viviendo
al ras del núcleo externo líquido
de la tierra y sus orillas.
Hay mujeres que estamos hechas
de raíces de todo el universo vegetal
del planeta que nos abrazamos
debajo de la tierra
invisibles
pero más resistentes que
cualquier unión
o nudo gordiano que imaginemos
más allá de la capa vegetal externa que
sostiene la vida.

Hay mujeres que sí,
estamos hechas de memoria
todas, de historias
que nos narran
que se niegan
al silencio
al olvido
a la ausencia
de la palabra
de los sonidos
al borramiento
de la huella
la nuestra
de la faz
de la tierra
de sus profundidades
donde todas las raíces
todas las aguas
todos los fuegos
se encuentran.

Lilia Ferrer Morillo

Fot.: Carolina Maria de Jesus, Poeta de las favelas y del cuarto de los desechos.

INSOMNIA

Segun Aiyesan , Black Melanin,

2020.

Insomnia me despertó

de una madrugada extraviada,

con luz de dos lunas negras

me sumergió en sus cenizas volcánicas.

Y le miré sus caras

me recosté entre sus sábanas

naufragué en sus mares

y me perdí en su piel eclipsada.

Insomnia me acurrucó en su espalda

me desveló en sus sueños

y me durmió de vuelta

y me atormentó con su palabra.

Lilia Ferrer Morillo

NIGROMANTA

ph. Mijael Bergallo

 Invocación nigro-mante,

tu letra despiadadamente hechicera,

de amores negros

que atormentan legiones

de seres que habitan

mundos no-imaginados,

que están por nacer.

Letra necro-mantīa,
la que conjura mis pies descalzos
caminantes sobre brasas
de fuegos del tiempo,
sin siquiera quemarse,
porque están hechos de fuegos.

Invocación nigromante,
la de aquella mulata macondiana,
anotando amores extraviados
tras esa puerta desvencijada,
única forma de ganarle al olvido
que se presume eterno
en los cuerpos nigromantes
en tu piel desnuda nigro-mante.

Fiereza nigro-mante
la de la Negra Ofelia
esperando por siempre
los amores vaticinados
en las entrañas transparentes
de tu cuerpo de agua salobre
de tus humedales náufragos
de tu sexo nigro-mante.

Agonía nigromante,
tu conjugación babilónica
del Níger-negro
y tu insistencia prehistórica
en nombrarme magia negra
en adjetivarme magia negra
en sospecharme magia negra
de tus horas nigro-mantes.

Noviembre nigro-mante
el que renuncia
a las promesas de las barajas,
el de las gotas de aguas nigromantes
el de tu piel negra conjurada
por tu palabra nigro-mante.

Lilia Ferrer Morillo

MI MADRE

 

huele a barro recién mojado

y al humo de un fogón trepidante

que no se apaga,

 

Ella, mi madre

huele a naranjas, mandarinas y limoneros

color amarillo candela

mi madre,

 

 

 

Ella siempre huele

al maíz jojoto de largas espigas

que siembra y la siembran

mi madre,

 

En luna de cuarto menguante

y en noches plenilunadas

ella

mi madre

huele a café caturro recién colado,

 

Mi madre huele a jugo

de caña de azúcar liberada

en plantaciones extraviadas

mi madre,

 

Ella huele a jabón de tierra y a piedras

que son grandes huevos prehistóricos

mi madre,

huele a jazmines siempre floridos

y a geranios de mil colores

mi madre,

 

huele a bajareque recién juntado

con su materia orgánica viva

mi madre,

 

huele al pitirrí y a todas las aguas

legadas al mar Caribe

mi madre,

 

huele,

siempre huele mi madre...

 

               Lilia Ferrer-Morillo

RETRATO DE MI ABUELO

No, no es la balada de Guillén
cantando a sus dos abuelos,
uno blanco, el otro negro.

Es la invocación de las turas,
trayendo a mi abuelo indio y al otro,
mi abuelo negro.

Primo y Chico Cano,
Uno extraviado en el suelo,
el otro desarraigado en el tiempo.

Dos retratos guardo de mis abuelos
Uno que desdibuja sus cuerpos
el otro, que los retrata ya muertos.

 

Qué de estéticas y sus simbólicas
mintiendo sobre mis abuelos.

Sus vestidos y sus pieles
No es el abuelo de mis recuerdos.

Inclinado sobre la tierra
y una escardilla arando el viento.

Y la tierra que no es suya
ni de sus hijos, ni de sus nietos.

El retrato de mi abuelo muerto,
no está cenando, está durmiendo.

Y la viuda, y las hijas
con sus mantillas, sus velos negros.

El retrato de mis abuelos
es el retrato de mis recuerdos.

Es el abuelo que es negro
el otro, mi abuelo indio
el jirajara, el de las turas,
son los abuelos de mi recuerdo.
 

Lilia Ferrer-Morillo

Fot.: Mi abuelo Chico Cano, en "El Palenque", 

Sierra de Coro, la tierra que nunca fue suya, 

ni de sus hijos, ni de sus nietas.